Предлагается Вашему вниманию творчество нашего Бойца Олега ( Olegote ). Читайте друзья и комментируйте!!! "..в Тени развесистого Хрена.. лежала Ты.. Такая.. Хрена Тень.." :) Конец и начало.
Конец - концом, но здесь сейчас начало,
Начало здесь, нет места для концов,
И я в который раз, всё снова начиная,
Концом пугаю всяких подлецов,
Я начал, толи дальше будет,
Я начал, вот теперь оно пойдёт,
Пойдёт к концу от светлого начала,
В конце конечном всё к концу придёт... * * * * *
Потемнело вдруг что-то в глазах,
Нет на улице просто стемнело,
Я сижу и смотрю в полумрак,
На кого? Да какое мне дело,
Грустный взор устремив в небеса,
Я смотрю, как закатится солнце,
Без него будем мы до утра,
Замерзает тихонько оконце,
Ночь длинна, ведь короткие дни,
Ночи зимние тоже прекрасны,
Мы гуляли с тобою одни,
От Центрального парка на "Красный",
Шёл снежок мягкий, нежный, густой,
Жёлтый свет фонарей отражая,
Мы гуляли до церкви с тобой,
Мы гуляли, я помню родная... * * * * *
Серое небо над нами,
Под нами сырая земля,
Нам далеко до Майями,
Какая ты все же змея,
Я тебе все что имею,
Отдал легко, не щадя,
Что ж если все что имею,
Это одно нифига,
Но нифига - это много,
Больше чем думаешь ты,
Ведь нифига - это горы,
Реки, поля и кусты,
Белые чудо березки,
Черно-сырая земля,
Глядя на всё вот на это,
Я говорю: "Нифига!.."
* * * * *
Вот вечер, семь часов давно,
Светило слабо наклонилось,
И к сумеркам уже должно,
Природа значит устремилась,
Я отпахал работы день,
Разгрёб завал проблем тягучих,
И снявши два носка вонючих,
Их выбросил через плетень,
Вздыхаю полною рубашкой,
Надув её как парашют,
Оладьи хавал с простоквашкой,
Познавши сытости уют,
Смотрю в окошко на Дуняшу,
Чей безразмерно дивный зад,
Прикрытый сверху сарафаном,
Унёс меня дней семь назад,
Когда купались мы с красоткой,
Толстушкой - Дуней при луне,
И этих ляжек отблеск лунный,
Остался жить в моей душе.
Ох, что со мной? И что несу я?
Задумался, твою ети,
И надо же пишу такое,
Ну не стыда, не совести,
А начинал про что писать я?
Да про природу - твою мать!
Так вот друзья, коль солнце село,
То мне и вам пора бы спать.
Двухсотлетию А.С. Пушкина посвящается.
Весна ушла, открыла двери лету,
Смахнув с порога вешние ручьи,
Умолкла песнь, и вдохновенья нету,
Жара стоит, хоть в унитаз кричи,
Вот скоро день рождения поэта,
Ему аж двести, мне лишь двадцать пять,
А он писал, что ненавидит лето,
За комаров, за мух и за нещадный пал,
Что ж, Александр, кто с тобою спорит,
Когда не лезет даже водка в рот,
Но только лето всяк зимою вспомнит,
Лишь только в стужу выйдет за порог,
А летом мы найдем достойный выход,
Удел неслабых вещь изобретать,
И мы в жару, противный водки привкус,
Холодным пивом станем запивать!
* * * * * От работы кони дохнут, люди дрыгают ногой... Вот жизнь пошла, работаю как лошадь,
В поту, в говне, почти что целый день,
Стихи писать до одури охота,
Но некогда, да и башка как пень,
А вспомню раньше, дома заседая,
Весь день без дела в потолок плюя,
Стихи строчил, так нехотя, играя,
Не упираясь в сущность бытия,
Теперь за месяц не сумел ни строчки,
Набить своей мозолистой рукой,
Дошло уже терпение до точки,
Я закипеть готов, раздавленный тоской,
Спасибо люди добрые сказали,
Как нужно делать в ситуации такой,
И я теперь работу на х.. посылаю,
Махнув при этом правою рукой. * * * * *
Ни ветерка, всё тихо, снег идёт,
Декабрь месяц и прекрасно,
Соплёй по носу Новый год ползёт,
И пусть ползёт, всё это не напрасно,
Я из окна автобуса гляжу,
На город мой, что весь завален снегом,
Пушистым, белым, все дома в пуху,
А я к себе домой под вечер еду,
Приеду, ёлочку куплю тот час у дома,
Родную, русскую, желанную красу,
Под ней поставлю из картона дед мороза,
Гирлянду яркую на ёлочке зажгу,
Я никогда, хоть я не зарекаюсь,
Но новый год справлять бы не хотел,
К примеру, в тропиках, иль даже на Гавайях,
Да и Москва с Парижем не у дел,
Меня на новый год в Читу позвали,
Но не поеду, у них снега нет,
Хоть это все и мелочи, детали,
Милее Новосиба места нет,
Я радуюсь, задумался о многом,
Кто? Как? Когда? встречает новый год,
Но нам чужих обычаев не надо,
У нас по-своему все празднует народ...
* * * * *
Я помню время, когда был,
Когда не был, не помню,
Быть может, я его забыл,
Быть может и не вспомню,
Кто скажет грубо так: "Склероз!"
Кто ласково: "Похмелье...",
Его забудешь среди грёз,
Иль пьяного веселья...
Афоризм.
Творчество, над которым трудились зодчие, называют зодчеством, а то над чем трудимся мы, называют Мычеством.. Ода похмелью.
Импотенция чувств,
И апатия к жизни,
Эпилептический оргазм,
И настырные мысли,
Упоительное зло,
Похоронное веселье,
Вот что натворило ты,
Беспробудное похмелье,
Сплю и вижу дом в огне,
Ледяные окна,
Отмороженной ноге,
На пожаре больно.
Рукой чёрной ото сна,
Ухватив за горло,
Оторвал меня сушняк,
Добродушно - злобный,
Кран воды из темноты,
Засияет светом,
Убегает жизнь моя,
Праздничным рассветом,
Солнце встанет и прольёт
Ручейком блестящим,
Жарко-красное тепло,
Надо мною, спящим.
Снег блестит, глаза калечит,
Ярко-белым светом.
Тяжело в похмелье быть,
И зимой и летом...
Предвкушение.
Предвкушение будущей пьянки,
Лучше пьянки бывает всегда,
Хожу ерзаю я спозаранку,
Переделал по дому дела,
Рьяно руки меж тем потирая,
Сбегал сдал все бутылки с утра,
И заветно карман прикрывая,
Тридцать два схоронил в нем рубля.
Хуже не было в жизни попоек,
К коим я был задолго готов,
Как с голодного мыса не стоек,
К выпиванью, ни ночью, ни днём,
Тут количество роль не играет,
Психология очень важна,
Как настроиться каждый сумеет,
Упадёт даже с пол стакана,
Ну да ладно, вот я дотерпелся,
Допишу лишь стишок и рвану,
И готов я морально, что завтра,
Я в ментовке проснусь иль в гробу...
* * * * *
Сегодня день не тот, похмелье,
Бывает тяжелее иногда,
Куда ж ушло вчерашнее веселье,
Куда девалася весёлая толпа
* * * * *
Вот утро, да пожалуй, утро,
А может вечер?! Нет, конечно утро,
Но как-то все безудержно и мутно,
Уж лучше вечер, чем такое утро!
* * * * *
Да что такое, где мое спокойствие?
Где делось все терпение мое?
Куда не плюнь, кругом одно расстройство,
Куда не сядь, везде одно дерьмо.
* * * * *
Голова болит, бьётся кровь в висках,
Свечка тонкая, пламя яркое,
Тишина лежит на густых кустах,
Ночка звездная, небо ясное.
Между строк пишу, промеж символов,
Мысль глубокую, думу тайную,
За ухом чешу, ищу истину,
Одинокую, но печальную.
Звёзды падают словно искорки,
Не со звоном, со злым шипением,
Застывает воск дивной корочкой,
Не свободно, а с вдохновением,
Лунный свет лежит, на земле родной,
Молоком разлит, бело-синеньким,
Что за тень дрожит, за моей спиной,
Это смерть моя с мечом длинненьким.
На реке туман, на болоте выпь,
Гладь ты водная словно зеркало,
На столе стакан, я не стану пить,
Красоту такую слушать хочется...
Из очень раннего.
Весёлое застолье, бутылки дружно вряд,
Всё начиналось мирно и точно в аккурат,
Все наливали дружно, все пили под тосты,
Ты ничего не пила, страдала от тоски,
Тогда твой взгляд унылый, мои глаза поймал,
Ты мне сказала: "Милый!", я сразу все понял,
Себе налил я водки, тебе налил вина,
И понял этой ночкой, нам будет не до сна,
Сначала ты запела, потом плясать пошла,
Потом моя рука, твою руку нашла,
Закрыл я двери в спальню, тебя прижал к себе,
И койка лишь скрипела в полночной тишине,
Смешались стоны, вздохи, засосы и смешки,
Ты говорила, любишь, я говорил, люби,
И мы любили долго, вот так, и так, и сяк,
От стонов твоих мощных провис дверной косяк,
А утром я исполнил, чего не обещал,
С тобою не прощавшись, себя я не прощал,
Ушёл покуда спишь ты, и горько плюнул в снег,
Любовь бывает ночью, а утром ее нет.
Взгрустнулось.
Где-то спят, сопят носами мои детки,
Две дочурки, две сладкие конфетки,
Куколки мои, мои снежинки,
Лапочки мои, мои кровинки,
Где вы, как вы без меня без папки?
Нет ответа, тишина в моей палатке,
Я один, один на целом белом свете,
Горе мне, и только я за все в ответе,
Спите, спите вы спокойно мои крошки,
Папа любит вас, и вы его немножко,
Я найду вас и приеду к вам конечно,
Или гадом буду, просто буду вечно...
* * * * *
Избитая тема - "Где был я вчера?"
Вот только сегодня не в силах,
Подняться с кровати, разбита башка,
И ноги коса подкосила.
Проснулся я ночью, часов возле двух,
Лежащим на остановке,
Названье ее никогда не забыть,
"Сюрприз", он сюрприз, да и только.
Ботинок нема, их стащили козлы,
Ремень сняли, деньги стянули,
Ключи, документы и череп разбит,
Нос сломан, два глаза заплыли.
Домой потянулся, навстречу заре,
Шёл часика три, как не дольше,
Носком наступая на лужи во тьме,
И вспомнить мне нечего больше.
Такая фигня, где и с кем я вчера?
Избитая тема вот эта,
Избито лицо и разбита башка,
Тяжёлая участь поэта.
Есть у революции начало...
Вот календарный лист позорной тряпкой,
Разорван, смят и выброшен в сортир,
А новый день, пусть невзначай украдкой,
Нам возвестил, что завтра Май, Труд, Мир!
На площади людей толпа толпится,
В них Ленин тычет правою рукой,
Знамёна, флаги, птицам не пробиться,
С трибун грохочет голос громовой.
Я с дочкой пробираюсь через площадь,
Ей шарик хочется, замучила отца,
А в матюгальник завывает снова кто-то,
Что больше нет у революции конца.
Эх, глупый дядя, грамоте не учен,
Ведь революция - всегда она моя,
А в женском роде - женское начало,
И нету места для мужицкого конца.
И можешь успокоиться оратор,
Ни кто не будет, больше рвать сердца,
Пусть дочке грустно, что без шарика осталась,
Жаль революцию, осталась без конца.
* * * * *
Уж осень поздняя, стоит ноябрь,
А солнце светит, где-то минус два,
Снежок обмяк, тепло людям на радость,
А радость людям, радость для меня.
Бреду по городу, смакуя свежий воздух,
Его вдыхаю, словно пиво пью,
Уж пьяный, через пять минут готовый,
Качаюсь, улыбаюсь, но иду.
О Новосиб, ты все же стал мне дорог,
Как патриот тобой и дорожу,
Ты обрастаешь свежей массой строек,
А я с тобой по-прежнему дружу.
Пройдёшь по Маркса, до Студенческой, к общаге,
Такой ли я впервые тебя знал,
Пускай еще лет эдак пара троек,
И здесь возникнет фешенебельный квартал.
Идут бомжи, мои седые братья,
Бутылок куль, несут смешно звеня,
А я стою пьянее их от счастья,
Ведь все хорошее да примечаю я.
Стихотворение, записанное со слов А.Яшутина, после посещения им одной из общаг Новосибирского Педагогического Института.
Вот надо же, вот это было что-то,
Вот надо же, не надо ничего,
Вот надо же, сказать бы еще что-то,
Ну надо же, да вот язык свело.
Что сделала со мною ты злодейка,
Ты выжила все соки из меня,
Кто ж знал, что ты игривая кобылка,
Перворазрядницею по Дзюдо была.
Я на себе почувствовал, в натуре,
Захват, бросок и болевой приём,
Лишь только мы остались с тобой двое,
В уныло-сером общежитии твоём.
Пока шептал тебе на ухо что-то,
Откуда знать я мог, скажи мене,
Какие черти в этом омуте водились,
И как они да помещались все в тебе.
Сначала вроде, я старался страстно,
Держался крепко, не таких любил,
Но все усилия беспочвенны, напрасны,
Мне на тебя, ну не хватило сил.
Рассвет пробрался в комнату пустую,
Нашёл тебя уснувшей на плече,
А я лежал и чувствовал в натуре,
Что только что каток прошёл по мне.
Вот надо же, допрыгался я все же,
Чуть богу душу ночью не отдал,
И кто поможет встать, чтоб убежать отсюда,
Пока тобой поновы чёрт не заиграл
* * * * *
Ночь пришла, подобно чёрной птице,
Крылом накрыла комнату мою,
А остриё свечи в неё втыкает иглы,
И не даёт мене в тиши ночной уснуть.
Лишь редкий дождь, стучащийся в окошко,
Мой собеседник этою порой,
Не торопись уйти, побудь ещё немножко,
Мне нужно разговаривать с тобой.
На белый лист прольются чёрной краской,
Слова и строки моего стиха,
Как будь-то дождик, каплями украдкой,
Выводит их в прозрачности окна.
Свеча сгорит, погаснет свет надежды,
Я тоже за своим письмом засну,
А дождик будет, ну совсем как прежде,
Стучаться тихо в комнату мою.
|
